Rojo

Sólo soy una hoja ahogada entre lagrimas e ideales. Soy lo que quedó del árbol enraizado en el planeta del saber. Estoy sola entre las paginas de un libro que poco a poco se tiñe de rojo.

Qué pasó conmigo? Qué pasó con Cortázar? Qué pasó con Borges?

Ustedes hablan, gritan, maldicen, y yo me siento mientras ustedes saltan para no ser alguien que aborrecen pero en realidad no se dan cuenta de que la persona que de verdad odian esta dentro de ustedes y protestan porque su padre no les dio comida cuando la necesitaban, porque su madre se preocupó por la vecina y tu te quedaste allí, con el poto cosido y con la mamadera sin leche. Sale, grita, destrozame, pero yo no seré tu padre, yo no seré tu madre y la educación nunca llenará el corazón que ellos no pudieron.

Pero ustedes se encuentran, se reconocen y se protegen. No se dan cuenta de que son mierda y que se cagan entre ustedes; pero igual, se defienden y muestran sus dientes cuando yo digo que algo ahí no me gusta. Y entonces yo soy la sola, pero ustedes insisten.. ¡son pobres seres humanos solos en la sociedad!

Lamento informarte que de sueños no se llenan ladrillos, y que normalmente los sueños son lo más descabellado de la tierra, pero son aceptables, porque sólo son sueños.

Soy la mujer más agria de la tierra, soy el limón que no te quieres comer; Soy eso y nada más, soy eso y nada menos.